Поэт
Толстокожий обречен на прозу,
Да простит прозаик пафос мой.
Лишь поэт с себя сдирает кожу,
И вступает с мельницами в бой.
Сердце его бьется на ладони,
Согревая мир своим теплом.
Он не паж при королевском троне,
Мчится он по жизни напролом.
Беззащитность не сродни тщедушию.
Чуткость сердца - избранности знак.
Он врачует раненые души,
Разгоняя ненависти мрак.
Он тончайший индикатор боли,
Чувствующий ритм грядущих дней.
Для него нет радостнее доли,
Врачевания злобных душ людей.
Март 2017 год
Поэт
© Copyright: Александр Лазутин, 2023
Свидетельство о публикации №123051906465
Свидетельство о публикации №123051906465
Рецензии