Прощай...

Как-то странно так все: невзначай,
так обыденно в паузе века,
день назад тебе это «прощай»
теперь станет последним не мельком.

Потерпи, все равно меня нет.
Я - иллюзия, сон, что не сбылся,
как и ты, что я столько же лет
искал сердцем тебя в своих мыслях.

Только ты что-то вроде врача,
что спасла меня и исцелила,
и смотри, теперь это «прощай»
проронили уже и чернила.

Истеришь: это все ерунда,
ты боишься остаться одной, там,
где чувства, кто все пропитал,
испарились где, высохнув, воды.

Мы все счастье искали не в тех
и не там, где все было так ветхо,
только я за тебя без помех
был бы рад и убить человека.

И найти всеми брошенный клад
или банк взять, ограбить с расстрелом,
словно Бонни и чокнутый Клайд,
будто Бонни, то есть ты, мне повелит.

И вся алчная эта любовь,
и исход с двух сторон скажет вдвое:
«мы совсем не плохие с тобой,
просто нам повезло с нелюбовью.»

Так банально. И снова причал.
Сделать шаг вновь к протоптанным вилам.
И финальное наше «Прощай»
будет с нами теперь до могилы.