И снова к Пушкину с букетом

Когда ночной порой не спится,
Волнует странная луна,
Раскроешь Пушкина страницы,
Где  каждая чудес полна,
И вспомнишь детские забавы
И давней юности  любовь.
Ах, Пушкин, как связал лукаво
В свои поэмы свитки строф.

«Но что за прелесть эти сказки,
И что за чудо русский слог».
Здесь фейерверки дивных  красок
И  даль  неведомых дорог.
Вот  царь Гвидон, корабль в море,
И   коршун вьётся  над волной.
Царевна – лебедь стонет в горе,
Вот  витязь с верною стрелой.
Там Пётр первый в страшном гневе
На шведов « указует»   перст.
Тьмутаракань, Таврида, Север…
Здесь  русский дух, здесь русский крест.

Когда поэт  в уединение,
Все думы  в  сумрачной  тиши
О судьбах новых поколений,
О чести, долге - боль  души…
Но будет  Болдинская осень
И золото стихов и   синь.
Как хорошо, средь вечных  сосен,
Он здесь  родился,  на Руси,
И  колыбель качало лето.
И   куст сирени у крыльца,
И  много песен русских спето
Здесь для грядущего певца.

Не заросла тропа к поэту,
Над памятью не властен тлен.
Идём мы   к Пушкину с букетом
Нам славной Лиры  сладок  плен.
Россия, наша  речь родная
Незыблемы  во всех  веках.
И слава Пушкина сияет,
И памятник всегда  в цветах.