Шуршат страницы старинной книги,
Неясным светом свеча мерцает
И вновь спадают мои вериги –
Слова и слёзы – и в строчках тают.
Поэтом быть – это очень просто –
Не спать ночами и верить в небыль,
Глотая жизни скупую прозу
В просветах окон на чёрном небе.
Не прятать глаз от судьбы и боли,
Лечить стихами чужие раны
И видеть души над колокольней
Во тьме уснувшего тихо храма.
Скорбь одиночества и зима, и
Уж не мечтая о лучшей доле,
Я снова крест свой в руках сжимаю –
Ложатся строчки, кровят мозоли.
Но по;лно! Есть ещё холст и краски,
Январь играет на белой скрипке...
Я утром снова надену маску
И в мир пойду раздавать улыбки.
Шуршат страницы старинной книги
© Copyright: Царёва Татьяна 1, 2023
Свидетельство о публикации №123051902499
Свидетельство о публикации №123051902499
Рецензии