Ненужный поэт

Нос расквашен, и лоб разбит.
Только сердце стучит, только сердце болит
От того, что не я развлекаюсь с тобой,
А какой-то мальчишка с пустой головой.
И кому бы сказать, но тебе все равно,
С кем я сплю, с кем я ем и гуляю в кино.
Но в какой-то из теплых сентябрьских дней
Я найду себя там, где я больше ничей.
И, возможно, тогда ты нажмёшь на курок,
Потому что я трус, сам нажать я не смог.
Ты застрелишь меня, и пойдет все налад.
Будешь ты, будет он, Рождество, шоколад.
А дорогу домой заметет белый снег.
Толстым льдом облачатся артерии рек.
А поэт из-под пледа бессильно вздохнет.
Наплюет на дела, никуда не пойдет.
У поэта есть все. Он об этом мечтал:
Снег, что колок и бел, и закат, что так ал.
За окном у поэта столица кутит.
Только сердце - предатель! - все так же болит,
От того, что поэт так давно не с тобой,
А с жестоким похмельем, с больной головой.
У поэта давно в бороде седина,
Бес в ребре, кот в мешке, полбутылки вина.
Но поэт - он дурак - безнадежно влюблен.
Очень жаль, что тебе нынче нужен не он...