Творишь не стих, а - квантовый скачок.
Зажал твою природу дурачок
какой-нибудь... и делает с ней сальто,
невинно поминая Кипр и Мальту
(куда воображением снесло).
А в руки не даётся - и весло.
Печально дремлют отголоски моря -
с тех, девяностых... С Истиною споря,
находимся на сотом рубеже,
где шестерни заклинило уже
от панибратских, скучных отношений:
в пылу "борьбы", кармических "лишений"...
И карта в утро падает: туз пуст.
Улыбка не согреет праздных уст -
от тех трудов, что сберегли Начало
в тебе самом... Безбожно укачала -
в подладе - жизнь.
19 мая 2023
На сотом рубеже
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2023
Свидетельство о публикации №123051901657
Свидетельство о публикации №123051901657
Рецензии