Замёрзли руки, зачастил,
Бутыль студёной тлеет водки,
Мой пьяный стихотворный стиль
В три с половиной тонет стопке…
Народ обычный, сволочной,
Интриги друг на друга чертит,
Мне всё равно, я не святой,
Откуда лес, чем топят черти…
Угарный газ уходит вверх,
Растут озоновые дыры,
Избыток опиумных вер,
Грехи в объятиях сатира…
Стемнело и слабеет хмель,
И ночь проглотит с потрохами,
Неуловимое ”теперь”-
В бездонный омут брошен камень…
Зачастил
© Copyright: Игорьильин, 2023
Свидетельство о публикации №123051806157
Свидетельство о публикации №123051806157
Рецензии
Добрый вечер, Игорь. Пронзительно. Много сказано немногословными строчками, а ещё больше додумается и допереживается. Спасибо.
Ирина Скрипко 18.05.2023 20:10 • Заявить о нарушении
Ирина Скрипко 18.05.2023 20:10 • Заявить о нарушении
Из немногих майских истин,
Не солгали нам праотцы,
Дуб цветёт, развесил кисти,
Ветер северный и солнце.
Спасибо, Ирина.
Игорьильин 20.05.2023 20:04 Заявить о нарушении
Не солгали нам праотцы,
Дуб цветёт, развесил кисти,
Ветер северный и солнце.
Спасибо, Ирина.
Игорьильин 20.05.2023 20:04 Заявить о нарушении