Я здесь

И.Т.




Когда-то я писал о вас роман,
За вас стоял, за вашу честь сбывался.

По черточкам выстраивал дома,
Дыханием вздымал на гребни вальсы.

Стоял в снегу и весточки не ждал,
Искал твои глаза, а видел окна -

Ты ожил и тотчас меня продал.

И черными ручьями занемогла
Над долью полусонная гроза,
Свистя промеж утесов и разломов.

Там руки на столе...
Сарай... Базар...
И ветер неподбитую солому
Разбрасывать по-старому горазд.

- Писал - пиши,
Читал - молчи:
А что же?

Душа плывет в динамике:
- Раз!.. Раз!.. -

...И лето, как глубокая гора,
Нехоженое - тропами расхоже...

А ты меня и впредь не пощади.
За это безвозмездное "когда-то"
Летели все бессмертные дожди,
Светали их сирены и кантаты.

И ты моей дороги не ищи.
Пробьет, как граммофонная иголка,
Удар в ночи, и медные ключи
Падут с цепи и пропадут без толка.

Удар - и запрозрачненных холмов
Кресты сцепились впалыми руками,
И гулом развязавшихся умов
Пошли: и ширь, и низ, и даль толкая.

- Пошли, Юстиниан и Юлиан:
Вас ждут пути полночные и ставни.

Шагнули в этот пестрый океан
И конница, и рать, и сам наставник.
И, крикнув:
- Напиши о нас роман! -
Укрылись под всеведущим компостом.

-

А ты - иди сквозь каменный туман,
И пусть руководит тобою Поступь.