Уж месяц не беру гитару в руки,
Колки желтеют, пыль про меж ладов.
Мне обечайкаю изогнуте стены
Споют про то ,что номер неготов.
Про то ,что блекло страстное фламенко,
Выходит из парадного во двор.
Про то ,что пьющие потрепанное скерцо,
Крадется переулками как вор.
Про то ,что страсть в груди
Давно угасла.
Оставив только вялый перебор.
Про то ,что в вечность потайная дверца,
Там между струн как грозный частокол.
Который вырывая при осаде,
Ты словно воин раненный ревешь.
И падают отрезанные пряди,
И ударяется о пол холодный нож.
Издав в конце пронзительгую ноту.
Необычайной, страшной высоты.
Уж месяц не беру гитару в руки.
И недостать ее из под плиты.
***
© Copyright: Кирилл Аристархов, 2023
Свидетельство о публикации №123051800467
Свидетельство о публикации №123051800467
Рецензии