Сквозь города и расстоянье,
Наполнив горечью года,
Любовь приносит лишь страданье.
Любовь - болезнь. Любовь - беда...
Врастает в сердце и подкожно,
И отравляет каждый час.
Лечить её лишь новой можно,
Той, что наполнит жизнью нас.
Что толку в том, кто БЫЛ хорошим?
Он - волнолюбец! И пускай...
Но кто-то, угнетённый прошлым,
В умершем чувстве видит рай.
Есть счастье в горестном томленьи?
И в жизни - он необходим?
Ведь предал же своим презреньем!
Так этим больше стал любим?
Где - честь? Где - гордость выраженья?
Нельзя над пеплом ныть и тлеть!
Но... нету сил к выздоровленью
У тех, кто хочет так болеть...
А мир, увы, вот так устроен,
Вводя измены в абсолют...
Что даже мачо и герои,
Нас "побеждая", предают.
Конечно, сладким стоном снится
Медовый месяц, райский сад...
Но, проигравшим - чем гордится?
Зачем хранить на сердце яд?
Фатальность
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2023
Свидетельство о публикации №123051801090
Свидетельство о публикации №123051801090
Рецензии
Красиво, верно, и лёгкий юморок присутствует... С теплом, Татьяна
Татьяна Сливакова 28.05.2023 11:16 • Заявить о нарушении
Татьяна Сливакова 28.05.2023 11:16 • Заявить о нарушении