Тридцать четвёртая врывается весна
без свиста пуль в Афганской жаркой тверди.
Но всё тревожат в памяти и снах
те горы, на которых столько смерти.
Дорога на Кабул пылит песком,
в ущелье скрылся призрак каравана.
Они идут под пули, напролом,
в кипящее жерло’ Афганистана.
Ещё один тяжёлый перевал,
где выше вас бывали только боги.
Там редко автомат ваш остывал.
А дома не могли унять тревоги.
Лишь кадры хроник, грустное кино,
прокручивает цепь воспоминаний
бойцов, которых нет уже давно.
Бойцов и неокупленных страданий.
Ребят, дурнеющих от зноя, без воды,
ты помяни в февральской стылой стуже.
Их души приняли Афганские хребты.
Задорные, мальчишеские ду’ши.
И снова самолёт откроет пасть.
И снова две вертушки улетают..
Чтоб в списки навсегда потом попасть
без вести канувших, которых забывают.
бойцам Афгана
© Copyright: Анна Кулида, 2023
Свидетельство о публикации №123051706548
Свидетельство о публикации №123051706548
Рецензии