Портрет

Вновь кисть взяв в руки,
Художник начинает «рассказ».
О том, как сбежать от муки,
Рассказывает он в последний раз.

И холст дрожит в тени комнат,
И гаснут глаза у людей,
Но все же портрет припомнят,
Склонят свои взоры над «ней».

Та девушка, боже, глядит на меня,
И вдруг понимаю – это все я.
Я тот художник, я краски и кисть.
Что меня манит? Ни боль, ни корысть!

Хочу рисовать ее нежное тело
И целовать ее руки в ночи,
И посвящать себя ей всецело,
Пока не погаснут любви фонари.

И волосы цвета каштана,
И этот дар божий – на гитаре играть.
Буду любить ее без обмана,
Буду ее всегда обнимать, воспевать.

Сам нарисую – сам воспитаю,
Выдам ей любовь к себе.
Я же рисую и понимаю,
Даже так не быть той судьбе,

Что загадана мною и воспета в мечтах.
Я портрет ее лицом завершаю:
Есть и пальцев длина, и изгибы прикрас,
Но вот нарисовал и смотрю – понимаю,
И, к сожалению, прямо сейчас
Не исполнится то, что было во снах.