Вот вернулся он назад из смерти,
А у видел, что вся жизнь - вся там,
Вновь кругом... все черти, черти, черти,
Не по облику, а по делам!
И больные все, больные болью,
Что вот могут , что -то не успеть,
Не насытится чужою кровью,
Плоть чужую не попользовать, как снедь,
А весна такая словно юный,
Словно вновь зовущий гомон птиц,
В лепестках вскипевших- волны, струны,
Бег мелодии и небо без границ!
Перевёрнутым он сам к себе вернулся
Вот под небом, он идёт к себе,
Он увидел всё и не проснулся,
Только черти умирают по весне!
Вот вернулся он
© Copyright: Владимир Цугулиев, 2023
Свидетельство о публикации №123051706052
Свидетельство о публикации №123051706052
Рецензии