пятьдесят стихов спустя

Я читал свои прошлые строки,
И чужой человек, их написавший,
Смотрел через них, словно с упрёком
На человека, писать переставшим.
Каким ты был пятьдесят стихов назад?
И кем станешь, закончив этот?
Чей хочешь выхватить взгляд?
Что изменилось,
Когда не считаешь себя поэтом?
Пять утра –
Заварка свернулась калачиком
И уснула на дне стакана.
Выводишь буковки, слюнявя пальчики.
Задремал даже Город, облокотившись на борт эстакады.
Не спишь ты, не спят тараканы.
А мысли всё также сочатся, но ни капли уже на бумагу.
Это был период чувств и где-то даже отваги.
Ты его пережил, а вернее закопал – досадно.
Будем счастливы новому, а старому уже не рады.
Пожалуй, кроме друзей.
Ты не спишь, но только ночное молчание
Сменится рассветным небом – верный признак.
И тянешь, тянешь прощание
С чем-то своим, растворившемся, как признак.
***
Я много ночей хотел дописать этот стих,
Красочно закончить, но оставив чёрную точку,
На рассвете, когда мир красив и тих.
Но сочинять что-то становится трудно.
А если не получится, то допишу многоточие,
Главное ведь не для, а из чего –
Потеряно «что-то ещё».
И звёздную ночь
Сменит
Холодное уральское утро.
08.05.2023