День сурка

иду пешком по тесно-граду,
здоровье - вот моя награда, 
все пересели на машины,
богатой кажется картина.
Шагаю прямо, весь небрежный,
как будто с правых побережий,
но, думаю, на вид не броский,
хотя ловлю я взгляд раскосый.
Мне будет надо, выйду босым,
оставьте вы к спине вопросы.
По Кишинёву находился,
вдруг понял, явно не прижился.
Мы ваших делим на своих,
в своих увидели чужих.
Ко всем параметрам из ваших,
подходит у меня лишь паспорт.
Не даром нос я не повесил,
ведь мелодичность птичьих песен,
перебивала шум дорог.
Из пробок видел лишь скульптуры,
произведения натуры,
а вы - токсичность, сизый смог
и город давит на курок.
Я вспоминаю, с опасением,
лишь с пятницы по воскресенье,
как то ружье, что не стреляло,
со шкафа на руки упало.
А в понедельник по четверг,
сурок - любимый оберег,
Изо дня в день, из года в год,
сплошными сутками живет.
Окончу я стихотворение
с надеждой к следующей неделе.