Блудный сын воротился.
В грязных струпьях
его голова.
Ноги стоптаны в кровь
и покрыты коростой.
Будто белые флаги,
висят рукава...
Как прощают его
бессловесно и просто!
Словно праздничный светоч,
лицо старика,
жёлтым воском истаявшее
от любви и от горя.
И — не веря —
касается сына
рука,
та, что вечною тенью
укроется вскоре.
Как завидую я
этим людям чужим —
я, кому в отчий дом
не видать возвращенья...
Я бы жизнь свою,
может, и горше
прожил,
чтоб дождаться
такого прощенья!
1977
Рембрандт в Эрмитаже
© Copyright: Евгений Александрович Веселов, 2023
Свидетельство о публикации №123051607348
Свидетельство о публикации №123051607348
Рецензии