Дмитрию Быкову

               
                Д.Быкову

Как дым, застыть от изумленья, и до догадки снизойти: что длится чудное мгновенье секунд не дольше десяти, и скроется в недоуменье, что дум высокое стремленье, охота к смене вех и дат рождают злобу и диктат. Что можно со своей сатирой как лапоть вляпаться во власть: для многих – грозное светило, одна, но пламенная страсть! Те, кто в плену у той богини, клянут черты ее нагие тайком, из ревности видать, готовы чтить и обладать.
Что позабыты все уроки, иль кодла школу не прошла, а мы чудим, как скоморохи: «Куда ты, тройка, понесла?» И необъятная стихия, и подлые «года глухие», где нас пускали на постой, бардак, похмелье и отстой безвременья, их почерк грубый, и ветра свежая струя, - все бесконечный бег по кругу, тугая мертвая петля привычной жизни: справной, русской – неотвратимый путь прокрустов. Ведь все-таки за нас радеть не будет Путин и Госдеп.
Что нужно притвориться крезом, когда ютишься на мели. По жуликам стихами врезать, искать, надеяться, дурить, метаться, сотрясать основы, непоправимые два слова всю ночь твердить, на стенку лезть… Вердикт: «Высокая болезнь».
Какой-нибудь ценитель строгий воскликнет: «Быков – голова!» Но… рано подводить итоги. И что останется? Слова… В краю ворюг и ортодоксов
с доски не скинете нас, толстых, хоть к матам нам не привыкать. Пишите, Дима – великан.

декабрь 2012