Поэт

Глаголом жечь сердца людей
Не в этом ли призвание поэта,
Порою не хватает жизни всей,
Чтобы создать хоть часть сюжета,

Что миру подарил, сказавший это.
Сейчас все больше пишут о пустом,
О холоде зимы, весне и зное лета,
Об осени, что вслед придет потом.

Влюбленности, а не святой любви.
Нет Данте тут, Мильтонов и Гомеров
Ромео и Джульетта вряд ли визави
Тут встретятся, здесь время полумеров.
 
И вроде рифма неплоха и есть звучанье
И безупречная строка без замечанья,
Но  нет огня в таких стихах и откровенья
И смерть создателя для них момент забвенья.

Нет лидера среди таких писцов,
И отличаются игрою только слов,
Которыми нельзя зажечь сердца,
Не обличат они и душу падлеца.

Что проку в строках, не несущих свет?
Поэт пророк, источник скрытых знаний.
Через него Господь свой шлет ответ,
Не слышащий же этих прикасаний

Дает не плод, а только пустоцвет,
В поэзии лишь ищущий признания.
Творец же, как монах блюдет обед:
Не мир любить, а музу до скончания.

Как поводырь он для слепцов,
Во тьме невежества лампада,
Ему претит толпа льстецов,
Пустых речей бравада.

Его признания не сладость пахлавы,
Не тешит он, а пробуждает души.
За откровение не ждет он похвалы
И Богу одному лишь только служит.