Муза

Я не хочу возвращаться.
День перестал быть другом.
Прожито – выжжено. Надо прощаться.
Не понимаю, как я подам тебе руку.
Я боюсь, ощутив твои пальцы
                в своей ладони,
не отпустить их, произнеся слова прощания,
и показать слезы, которые наверняка догонят
мои слова, когда я коснусь
                своей сумки с вещами.
А внизу, под домом, «Рено»,
                не уступающий мне сединой,
И вокруг так знакомо все – не увозить же это!
Я долгие годы успешно правил
                своей персональной страной,
но время прошло. Ушло вдохновение –
                выброшено, как сигареты.
Пожелать себе счастья? Ну кому я вру?
Его не отодрать – приросло.
А второго такого, скорей всего,
                и вовсе не будет.
Это же не картинка, годами висящая
                над моим рабочим столом.
И поклонники не навечно: посудачат,
                почешут свои языки – и забудут.
Я не хочу возвращаться. Снова страдать,
                не ощущая прилива сил.
Я не хочу подставлять свои плечи под бремя 
                очередного груза.         
Я ведь был хорошим.
Ничего лишнего для себя не просил.
А ты все равно отвернулась.
Ты меня разлюбила, Муза.