Совсем не гений

Я заточил гусиное перо,
Развёл чернил из угля с жидким жиром,
И начал выворачивать нутро,
И кровь гонять по задубевшим жилам.
         А за окном красавица-луна
         Плыла себе по бархатному небу,
         И сонмы звёзд, распяв мой мир до дна,
         Меняли быль замшелую на небыль.

Но не писалось. Как-то невзначай
Куда-то делась трепетная Муза,
А по нутру елозила печаль,
Главу оставив вовсе без загруза.
         И томный вечер явно был не в кон,
         А спать ложиться было слишком рано.
         Я тихой сапой вышел на балкон,
         Вдохнуть слегка заиндевелой праны.

Вдали мелькали жёлтые огни,
Уставший город направлялся к ночи,
Ушли куда-то радужные дни,
А на другие не хватало мочи.
         Я посмотрел по-пушкински легко –
         Всё было в кон, и перья, и чернила,
         Но мысль блукала где-то далеко,
         И было всё и тускло, и не мило.

Свеча коптила в лунной тишине,
Холодный ветер разгонял планету...
И вдруг я понял, что не так во мне –
Ведь у меня любимой няни нету!
         Вздохнул слегка, затылок почесал,
         Под колпаком раздумий и сомнений –
         Ведь без неё и Пушкин не писал,
         Куда уж мне, ведь я совсем не гений?!

      Ташкент, 14.05.2023