Над моим письмом

Я платить оброк
музам должен словом:
хрупкий сломан бог,
рай земной заплёван;

на стезе кривой
видно миром целым
светлый ангел твой
из фарфора сделан, –

перед ним душе
не дойти до всхлипа:
боль её – клише,
раз источник – липа.

Вижу небосвод
сквозь прореху в крыше:
жизнь в испуге от
сообщений свыше.

Мир вконец прогнил,
служит ширпотребу…
из глухих могил
ропот рвётся к небу.

Потому как бог
отменён, в запасе –
новый пульс тревог
выдаёт запястье.

Мне в тоске живой
шепчет мысль на ухо:
«протирает свой
инвентарь старуха…

Верь, падут леса,
сгинут люди в прахе:
ведь её коса
широка в размахе».

Я же к ней давно
так привязан шибко,
что гляжу в окно...
за окном – фальшивка,

декораций сонм…
данной правды из-за
над моим письмом
плачет жизнь-актриса.

Знать, судьбу приму:
быть письму в конверте –
на вопрос «кому»,
отвечаю: «Смерти!»,

избежать охоч
с адресатом встречи.
Допиваю скотч,
задуваю свечи.