У солдатской теплушки, пропахшей войной,
Он сказал: «Писем, мама, пока не пиши.
О себе сообщу почтою полевой.
Наберися терпенья и жди».
День за днём пролетает. Только весточки нет.
Почтальон каждый раз утешает.
Может просто плутает треугольный конверт.
Письма часто дорогу теряют.
Из медчасти солдат постучал как-то к ней.
Мать спросила, тот медлил с ответом,
Осторожно достав из котомки своей,
Орден сына с газетным портретом
Был декабрь на дворе. Всё кругом замело.
Почтальон ей принёс похоронку.
А потом через день будто скорби назло,
Треугольник от сына вдогонку.
Все смирились, в войну неизбежны потери
И не каждый вернётся домой,
А она продолжает по-прежнему верить,
Что случилась ошибка, сын остался живой.
Письмо с фронта
© Copyright: Владимир Михайлович Смирнов, 2023
Свидетельство о публикации №123051504209
Свидетельство о публикации №123051504209
Рецензии
