Поэт притих, поэт куда-то слился...

Поэт притих, поэт куда-то слился.
Он свои чувства воплощает в стих,
Он никого не видит и не слышит.
Все говорят: «А для чего он пишет?
Как можно понимать его мотив?
Зачем он плачет и зачем смеётся,
И для кого поток сей чувств прольётся?»
Вокруг вся жизнь банальна и проста,
А он всё корчится, выискивая что-то.
Отрезок жизни памятью отмотан,
И найдено: всё в жизни суета!
А он как будто в жизни мало бит.
Зачем он эту память теребит?
Она его намного выше рангом
И может обернуться бумерангом,
Но не покинет он свою страну -
Он пленник и у памяти в плену…
Всё суета сует, томленье духа,
Но если ты не напрягаешь ухо -
Не то, что моешь каждый день с утра,
А то, что моет тебе глаз, природа,
Внутри что есть, совсем другого рода,
Которое без напряжения души
Не слышит жизнь, её не понимает,
Лишь воплям повседневных нужд внимает.
Поэт во глубину сих руд спешит,
Чтоб там какой, уразуметь, порядок.
Хоть часто сам себе бывает гадок,
Но нужно разбираться всё равно.
Он сам себе не понятый давно…