Шарманщик

Скрипач, закончив выступленье,
Где рёв оваций отшумел,
Бродил, черпая вдохновение
В тот час, как город опустел.
Минуя площадь городскую
И ковыляя в свой предел,
Подумал, что бродил впустую,
Как вдруг внезапно помрачнел.
Нутро вертелось наизнанку,
Услышав, как несносен звук,
Который издаёт шарманка,
Что высшей было из всех мук.
Мгновенно закусив приманку
И даже пальцем погрозив,
Скрипач пошёл на звук шарманки,
А подойдя, заговорил:

– Ну, как же ремесло твоё, старик,
Однообразно и фальшиво.
Так музыка звучит твоя паршиво,
Должна быть музыка другой!
Понятной быть, но вместе с тем
Загадочна, как таинство шамана,
Мощна, как ветер урагана,
И величава, и хитра,
И хладнокровна, и мудра,
Играя разными тонами.
Должна быть принята сердцами,
Душе приятной быть должна!
Тогда лишь будет всем нужна!
И только так, ни дать ни взять,
Возможно музыку познать.
Так разум вбрасывает в кровь
И грусть, и радость, и любовь,
А что сулит твоя шарманка?
Боюсь, ответа не дождусь!
Как недоучка, как мещанка,
Она уродует наш вкус.

– Я ремеслом своим горжусь, –
Сказал старик ему в ответ. –
Я здесь стою с десяток лет
На этой площади под солнцем,
Где от зевак отбоя нет,
И нет прекраснее эмоций.
А ты, прохожий, кто таков
Судить о музыке так строго?
Здесь было много знатоков,
И музыкантов было много.
А что не нравится тебе,
Не значит, что не нужно миру.
Пусть даже мир мой – для близиру.
В неброской заключён толпе,
Я раньше здесь тебя не видел,
И облик твой мне не знаком.
Наверное, я тебя обидел
Своим несносным языком.

– Да нет, старик, я не обижен,
Мои слова и впрямь нелестны.
Ведь труд твой явно непрестижен,
Одни и те же крутишь песни.
Я – знаменитый музыкант,
Твой инструмент меня смущает.
Ведь ты, я вижу, – дилетант,
И ремесло твоё пугает.
Ты знаешь, что лежит, старик,
В моем коричневом футляре?
Твоей шарманки гробовщик –
Там дремлет скрипка Страдивари.

Шарманщик с явною виной:
– Мне не дано играть на скрипке.
И мой удел, видать, иной,
Подобно маленькой улитке.
Все, что моё, ношу с собой:
Свою не новую шарманку,
Горбушку хлеба и ещё
Под мелочь старую жестянку,
Что я скрываю под плащом.
Быть может, это всё и так
Оно и тянет на пятак.
А как звучит и как играю –
Наверное, плохо. Я не знаю.
Не мне судить о том, что лучше,
Но что имею, не отдам.
Тебе скажу на всякий случай,
Что я читаю по губам.
Я соловья не слышал пенье,
И как звучит орган, не знаю.
Ведь звуков я не различаю
Почти от самого от рожденья.

Окинув взором двор окрестный,
Слезой наполнились глаза.
Оторопел скрипач известный,
Дотла сгорая от стыда.
Видать, он понял, сгоряча,
Судить о поприще не надо,
Не всем – искусство скрипача!
Ты нужен там, где тебе рады.
И робко встав с шарманкой рядом,
Достал из кофра инструмент,
Шарманщик благодарным взглядом
Поклоном принял комплимент.

Толпа на площади скопилась,
От счастья шмыгали носы.
Шарманка разве не дымилась,
Играя долгие часы.

Лежала мелочи гора
У ног шарманщика в футляре,
И жгла шарманка до утра,
И пела скрипка Страдивари.


Рецензии