***
Оно мне до боли известно:
Деревья присыпаны пудрой
И в воздухе запах из детства.
Не тронуло строгое время
Пейзажи чумазых прогулок,
Где вечность играет неделя
Под звуки индейского гула.
Всегда остаётся таким же
Одно, столь родимое место.
Крадётся всё ближе и ближе
Знакомый мальчишка из детства.
Свидетельство о публикации №123051407338