«Чужая боль им распрямляет крылья,
Бой барабанов наполняет мраком кровь…
Сочатся гноем души их обильно,
И недоступны состраданье и любовь.
Что золото, лежащее в подвалах?!
Всё тоньше разума связующая нить…
И чаще в ход идёт от яда до кинжала,
Так просто конкурента устранить!
Не тем, что разработал и достигнул,
А тем, что море грязи расплескал,
Что спровоцировал, взрастил конфликты,
Чужое счастье у людей украл», –
Берёза говорила как-то с клёном,
А дождь всё лил и лил, смывая боль…
А клён вздыхал, кивая ей со стоном,
В нём полыхал совсем другой огонь.
Ветвями так хотелось дотянуться,
Коснувшись белой молодой коры…
Глядишь, и их пути пересекутся –
И будет рядом лес из детворы.
Клён слушал и молчал, речам внимая,
У каждого полно своих чертей…
Как часто не о том мы размышляем,
Теряя словно сон своих друзей.
Киев
Берёза говорила как-то с клёном
© Copyright: Наталия Рудченко, 2023
Свидетельство о публикации №123051405403
Свидетельство о публикации №123051405403
Рецензии