На склоне

 Древний старец идёт на рассвете по чёрным ступеням,

 По стене проползают пока что нечёткие тени,

 И прожито немало, но каждое утро — поход...

 И свершений могучих, что хватит на несколько судеб,

 На суде мудрецов беспристрастных и сам неподсуден,

 И пора бы закончить. Но с этим никак не везёт.

 Каждый день так знаком, и до боли похож на вчерашний,

 Каждый день — это трудная, но плодородная пашня,

 Сколько можно ещё? Держат ноги, есть сила в руках.

 Сколько нужно ещё переделать? Но солнце молчало.

 Тени чётче, ступени черней, полдень поднял забрало,

 Хлеба вкус, терпкой влаги глоток до сих пор на устах.


Рецензии