Бес чешет под ребром, иглою колет,
Ворчит, что лгун и праздный говорун,
Луна и соловей, такая доля,
Что я поэт, над рифмами колдун.
Я слышу голоса былых пророков,
Они звучат набатом в тишине,
Талант поэта — это дар от Бога,
Стоять с ним невозможно в стороне.
Лелею мысль, что времена лихие,
Что все поэты словно зеркала,
Они отображают лишь стихии,
Их не волнует твердь земного зла.
Земные дни — мозоли на коленях,
Ползут как фарш в кровавой наготе,
Как больно мне признаться, что не гений,
Что я круги от камня на воде.
Вся жизнь моя по датам и по числам
Расписана пером и топором,
Не всякий будет к классикам причислен,
Не к ликам тем блаженных у икон.
Пером гуся не скрещивают шпаги
И в общем-то понятно все без слов,
Окно в Европу рубится лишь в драке,
Певцов лишая птичьих голосов.
Поэт и бес
© Copyright: Людмила Преображенская, 2023
Свидетельство о публикации №123051304695
Свидетельство о публикации №123051304695
Рецензии