Босиком...

Скошена трава на моём лугу,
Завтра я по ней снова побегу,
Босиком, легко, прямо по росе,
И забуду я- что не мал совсем.
И забудусь я в луговой траве-
Детство зашумит в светлой голове-
Позовёт оно- а куда бежать?!-
Знают лишь отец, да родная мать.
Вырастет трава на моём лугу-
Всё же я по ней- в детство убегу...
   20'10'1994(Москва)


Рецензии