- Кто ж его посадит? Он же памятник!
Джентельмены удачи
он был в плаще до пят и шляпе до бровей
у ног его чирикал воробей
и солнце отражалось в луже
и я подумала, вот он, который нужен
и руки в жилах. видно, не мажор,
обрушился нА уши птичий хор,
и херувимы заметались зайцами по стенам,
весна уже сдавала смены,
и лето торопилось заступить на вахту,
он был, конечно, не космонавтом,
и генералом тоже вроде нЕ был,
над шляпою его сияло небо,
раскинувшись по обе стороны,
его немножко засидели голуби,
и рост в три метра или выше,
ему же голос Бога даже слышен
а я тут снизу, как букашка,
провинциальная наташка,
таращусь в восхищении на дядю,
и спереди и даже сзади
ах, мне б такого, только бы живым,
чуть чуть пониже и лучше молодым,
а так фасончик мой на сто процентов,
ну не было еще у бабы монументов...
монументальная мечта
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2023
Свидетельство о публикации №123051302650
Свидетельство о публикации №123051302650
Рецензии