Ждала я целый век чего-то,
Смиренно плача в тишине.
Те дни достоины эшафота,
Писала письма при луне.
Строка в строку ложились явно:
Границы силы, слов и букв.
Читать о бреде даже странно.
Был сон безрадостен и пуст.
Я, позабыв души возможность,
Сложила замок из песка.
Слова. Всё бред и ненадёжность.
Боль, что слетает с языка...
При луне
© Copyright: Лена Прыткова, 2023
Свидетельство о публикации №123051200741
Свидетельство о публикации №123051200741
Рецензии