Словно гром среди ясного неба...
Словно обухом по затылку..
С тебя спросят зрелищ и хлеба,
Но не выдавишь даже улыбку.
Умираешь внутри. Одиночество.
Погибать - это дело воина.
Спину ровно держать не хочется,
И мечта вдруг тобой не довольна.
Сколько ждать ей тебя? Немерено.
Всё, что делаешь - попросту мимо.
Ты как странник в пути потерянный,
Не услышанный и не любимый.
Словно гром..
© Copyright: Анна Блэк-Роуз, 2023
Свидетельство о публикации №123051206750
Свидетельство о публикации №123051206750
Рецензии