Родина
Что этих милее просторов?
Но малая Родина есть у меня -
Суровый мой северный город.
Простор мой - простуженый Финский залив,
Поля мои - плиты гранита.
Душа моя - чайка, что ввысь воспарив,
Летает, светла и открыта.
Судьба - как Нева, никуда не спешит,
И время идет своим ходом.
И здесь мои корни врастали в гранит
Сто лет, день за днем, год за годом...
А Родина - это не только ведь дом,
Не только ведь вид из окошка.
А Родина - это семья за столом,
Пушистая серая кошка,
И деда рассказы, как после войны
Он тралил на Ладоге мины,
И память родных, что в блокаду ушли,
И на Пискаревке могилы.
И Визбор, и с мамой в субботу в музей,
И с папой в поход с рюкзаками,
И руки бабули любимой моей,
И вечером чай с пирожками.
И сотни обрывков, клочков, лоскутков,
Мозаика жизней и судеб,
Десятки мне памятных чем-то дворов,
И люди! Конечно же, люди!
И первая школа, и первый мой храм,
И первых свиданий маршруты,
"Цой жив!", комсомол, девяностых бедлам,
И счастья, и грусти минуты...
И в праздничный день на Неве корабли,
И листья в шуршащих аллеях...
А Родина - это кусочек земли,
Где мы никогда не стареем!
И сколько б чудес ни манило вдали,
Я знаю без всякого спора:
Покуда жива, все дороги мои
Ведут в этот северный город.
Свидетельство о публикации №123051205858