Во всю природу чудеса

Напомнила печаль мне дом,
Там ткет тенями небо свиток,
На коем правда вся, и ком
Застынет в горле, боль чуток
Вонзится в сердце, и утихнет,
Во всю благую ширь леса,
И филин из трущобы ухнет,
Во всю природу чудеса
То ль слухом, то ли взором чую,
Ручей струится под горой,
Я воду хладную целую
К нему согнувшись, и запой
То ль от волшебной трели птичьей,
То ль от избытка утоленья
Возникшей жажды. Лес ничей.
Он просто времени творенье.
И так сижу, на воду взор
Свой положив, стесняя веки.
Как будто сон. Щелчок. Затвор.
Еще тут ходят человеки...
Не браконьер ли, может плут?
А может инший «хозяин леса».
Спросил что делаю я тут.
А я тут верю в чудеса.
Что жизнь среди людей как выстрел,
Как молния, как суть вещей...
Но мир такое не хотел.
Мир выгнал истину взашей.
И вот теперя за спиной
Стоит и щелкает затвором.
И мыслей тут же тяжкий зной.
И взгляд мой с деланным укором.
— А что, премилый человек,
Ты тоже здесь, тропой звериной?
Тот сплюнул в ноги себе, век
Его чреват потугой сильной.
И есть в руках его ружье.
И есть на нем печать, и морок
Из сна могильного — свое
Берет тут вдосталь. В срок.