Полуночный художник

Глухая ночь.
Давно часы пробили полночь.
Потух огонь в окошках.
Люди спят.
В одном окне напротив дома
горит свеча
и человек,
склонившись над холстом из льна,
Выводит кистью чудные узоры.
И рядом ни души,
которая развеяла б тоску.
И человек один в тиши
творит и превращает в жизнь мечту
подобно замкам на брегах песчаных.
Он весел, светел, может даже пьян,
кто знает.
Он весь в картине, всё его волненье
сосредоточено в штрихе
и выборе оттенка краски,
он не в плену общественного мненья,
он не нуждается в огласке.
Идут часы.
Ночь переходит в день.
Светает.
Картина завершённая,
стоит теперь в углу.
Зашелестели листья, птицы засвистели,
люди побрели к своим делам,
по тротуарам понеслась взбодренная толпа,
и городские улицы с надрывом зашумели.
А человек докончил свой пейзаж
и, мельком снова глянув на него,
чему-то скромно улыбнулся
и лёг в кровать,
чтоб вновь дождаться ночи,
где снова сможет быть с самим собой.
И вот сомкнулись пламенные очи.