Здесь все равны...

                Родился, жил - чего же боле...


В одноэтажном городке одни кресты,
Что потерялись в выросшем бурьяне,
Лишь кое-где, на скошенной поляне,
Бугор в оградке свежей черноты.

Здесь все равны, как и ряды могил,
Приют нашли себе здесь боль и горе,
Оградки с камня, сгнившие заборы,
Всех здесь Отец наш с миром примирил.

Что смертны мы, в том нашей нет вины,
Сижу на взгорке в тишине звенящей,
Пока живой, чумной, но настоящий,
И с мыслью - здесь ведь в ямах полстраны!

Уйду и я в безмолвный этот мир,
Оставив строчки в полусозиданьи,
Допишет кто-то нежно на прощанье,
С тем, кто бывал здесь, слова ювелир…

Не раз в ночи вы вспомните меня,
И неба синь, и твердь за облаками,
И как страдал ушедшими веками,
О том, что сердце было без огня.

Угас в душе навеки струнок звон,
Хоть, Лира, ты и манишь за собою,
Нельзя сложит сонет, коль за стеною
Иных Миров и луг в цвету, и клён.

Конечно, смог бы что-то начертать,
Сложить в строку, к словам придумать рифму,
Но без души стиху, как раз о рифы,
Лодчонкой чтоб разбитой в щепки стать.

Я не обижусь, коль среди ночи,
Когда луна за окнами и грозы
Меня, как те, осыпались что розы,
Лишь вспомнит пламя вспыхнувшей свечи.