Посты не искупЯт грехов,
Не сберегут нас от напастей,
Зря щёлкаем скорлупки слов,
Сласть придавая из причастий.
Идём так за витком виток
По жизни этой сквозь препоны,
А где-то бедный паучок
Висит засохший за иконой.
Закат появится багров,
За ним придут тогда созвездья,
Окутает ночь землю вновь,
И сон займёт тогда с усердьем
У усыпальницы полог.
И Морфий к нам ко всем приходит.
Тут каждый перед сном итог
Дня жизни для себя подводит.
Бывает нравится едва,
И в том присутствует нормальность,
Не ждут от нас одни слова,
А чтоб была от них реальность...
А чтоб была от них реальность...
© Copyright: Апишев Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123051103370
Свидетельство о публикации №123051103370
Рецензии