Не много воздуха и света

Ты почему не пишешь?
Не хочу.
Я понял: ни успеть, ни докричаться.
Ни выжгу, ни спасу, ни научу!
Я перестал мечтать и удивляться.

Кому писать буравя взглядом лист?
Что нового могу сказать стихами?
Взлетая к облаком и камнем вниз,
Где проза жизни с драными носками.

Поэзией людей не воскресить.
То Пушкин мог мечтать о вдохновенье,
Две сотни душ трудились что-б кормить,
Его "нерукотворные" творенья.

Кто с топором, кто в кузне, кто с сохой,
С рассвета до заката жилы рвали,
Чтоб Александр возвышенной рукой,
Творил свои бессмертные печали.

Нет, я не Пушкин, жаль, но я другой.
Возможности не те, не те таланты.
Когда мутит от крови голубой,
Смотрю, мои мазоли темно - красны.

А может быть поэзия спасла,
Кого-то от насилий и порока?
Уберегла от тяжкого греха,
Больную душу излечив для Бога?

О нет, ничуть, не слышал о таком.
Убийцы и насильники в печали,
С восторгом упиваются стихом,
Очередную жертву намечая.

Ни лечит, ни спасает, ни творит!
Всё это выдумки придуманные кем - то.
Лишь позволяет дверцу отворить,
Вдохнуть немного воздуха и света.