Был поэт. Жил в Ленинграде. Ну писал. Не шутки ради.
И печатался поэт в малотиражке.
Вроде бы всего хватало. Только чувства было мало.
От нехватки чувств - купил малолитражку.
Все курил в своей квартире. Обивал порог в ОВИРе
И надеялся : сгодится на чужбине.
Но в заоблачные дали, его так и не позвали.
Что он чувствовал ? Что трещина в судьбине ?
Как-то раз его редактор, указал ему на фактор :
Дескать творчество его - не так уж нужно
Про пейзажи и просторы, он мастак писать, но скоро...
Надоест он и пошлют его все дружно
Вот ведь в жизни как бывает : чувства очень не хватает
И не радует квартира и машина
И тогда купил он дачу, ну а к ней еще в придачу
Там завел он пчел, и птицу, и скотину !
Все наладилось как-будто, но вот как-то рано утром
Из себя он вдруг изрек крутую фразу
И забыл, что жил поэтом, чувств не ведая при этом
А потом скоропостижно умер... Сразу.
История
© Copyright: Борис Баркасов, 2023
Свидетельство о публикации №123051101790
Свидетельство о публикации №123051101790
Рецензии