Зима. Пурга. Мне восемь лет

Зима. Пурга. Мне восемь лет.
До школы пара километров.
Я – октябрёнок и поэт
Иду учиться, против ветра.

Дорогу всю перемело.
То тут, то там барханы снега.
Учиться в школе нелегко.
Но, знаю ждёт меня победа.

Темнеет школа вдалеке.
Неосвещённые окошки.
Деревьев тени на земле
Перебегают словно кошки.

По еле видимым следам
Я пробиваю вновь дорогу
До школы к знаньям и верхам.
А бабка бы сказала: К Богу.

Но, вот и школа. Вход закрыт.
Стучусь я валенками в двери.
Выходит дед и говорит:
«Отменены уроки – звери.

Ты, чай не знал послушный мальчик:
Мороз за двадцать, не шали!»
Не буду рифмовать я «пальчик»
И, даже дедовы «усы».

Стою, моргаю, чуть не плачу
И варежками тру лицо.
И перед дедом так маячу,
Что деду стало не смешно.

- «Пойдём, зайдём, чай с булкой смелем.
Не бушевать пурге же век».
Мне со стены смеялся Ленин,
С прищуром добрым, человек.

Вот так запомнились навечно:
Мне восемь лет. Пурга. Зима.
Чай с булкой вкусной и, конечно,
Портрет с улыбкой для меня.

8.5. 2023 г.