Письмо старому неформалу

Ты слышал? Панк играют дети.
Они вчера были детьми.
А нынче юноши и леди... Все с паспортами и на "вы".
Ты понял, то, что ты стал взрослым?
Не старым. Сам себе не ври.
Когда ты понял то, что поздно тропой проложенной идти?
И вот, внезапно, время наше.
Оно еще совсем не их.
У них еще срывает башню. А ты уже почти притих.
Но вся ответственность сегодня
На нас. За этот сраный мир.
Он и достался нам негодным. Мы доломали, как смогли.
У нас устали строки песен.
Нет силы их нести в народ.
Нам этот мир был слишком тесен. Ну а теперь наоборот.
Казалось, панк давно уж умер.
Так думал ты. Считала я.
А он их просто караулил, вернувшись из небытия.
Чтоб на разрушенной эпохе
Построить то, что ты не смог.
О чем мечтал на каждом вдохе. О чем был каждый твой рывок.
Пусть на пожеванной кассете
Не различить знакомых слов.
Ты думал: все же эти дети не знали многих тумаков.
Быть может не махались в драке.
Никто не пояснял за шмот...
Твой лучший друг - он чей-то батя.
И может быть кого-то бьёт.