Я приближаюсь к девяносто,
Несу с достоинством свой крест,
А это, милые, не просто,
Когда всё рушится окрест.
Но воды держат Рубикона,
Пловца уставшего грести.
Среди шумихи, пустозвона
Надобно себя блюсти.
Бравада прошлая всё глушит,
Пороки же её жадней.
Бьют недостойные баклуши,
Трухлявостью гордятся пней.
Жуть продвигается на ощупь,
Бросая вызовы во тьму,
Сгорели вдоль дороги рощи
И влезла совесть в кутерьму.
В ней вопли безобразий глуше,
Зато бессовестности - рай.
Всё развалившие чинуши
Голосуют за раздрай.
Я приближаюсь к девяносто...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123050900795
Свидетельство о публикации №123050900795
Рецензии
