У края

Исписаться так просто. Сидишь над прозрачным стаканом
и угрюмо метелишь в сознании то, что узнал
из прочитанных книг и просмотренных с дури экранов,
обреченно толкая себя в размышлений портал.

Вроде жизнь хороша, и судьба одарила с излишком
чем-то очень похожим на, кажется, даже талант,
а вот кончится все, и поедешь некрепким умишком,
сочиняя вирши за простецкий, как тьма, провиант.

И закончится жизнь в суете предоплаченных строчек.
И зажгутся огни обойденных во снах городов,
убеждая, что вдох в сумасшествии будет короче,
чем божественный выдох, к которому не был готов.

Заплетутся дожди в абсолютно прозрачные нити
и тоска-безнадега в конце аккуратно сплетет
из рожденного до что-то вроде последних укрытий
для уже не поспевших в отринутой истины грот.

Вот и ждешь в суете, то ли вечности странного рая,
то ли славы в миру, то ли просто - водицы испить,
чтоб однажды понять, тормознувшись у самого края:
исписаться так просто. Но нужно всего лишь дожить.