Ну, что грустить, не стали мы святыми,
Хоть, говорят, и был какой-то шанс
Фонтаны тоже были молодыми,
И песни мира были все про нас
И в небеса летели рифмы злые,
Чтобы вернуться проливным дождём,
И строчкой на песке ступни босые
Творили повесть, в общем, ни о чём
И шелестели листья, как страницы
Им ветер посылал довольно сил,
И слышались лишь утренние птицы
Под обонянье дыма от кадил
Об этом только вспомнить уж отрадно,
А все мечты как будто ни о чём –
Согрел бокал янтарного, и ладно,
А тайны под надёжным сургучом
Ну, что грустить, не стали мы святыми,
И требовать чего-то права нет
Ведь горы тоже не были седыми,
Но выслугой им - вереница лет
Глаза сомкнуть – прекрасная награда
За всё, что ослепляло сгоряча…
А снятся лишь цветы немого сада
С прохладой родникового ключа
Ну, что грустить, не стали мы святыми
© Copyright: Попов Евгений Анатольевич, 2023
Свидетельство о публикации №123050905639
Свидетельство о публикации №123050905639
Рецензии