Тополиный пух летит в мои глаза,
Словно снег лохматый зимней ночью.
Мне семнадцать лет, я выпал из гнезда,
Чист, как ангел, свеж и непорочен.
Мне семнадцать лет, передо мною всё –
Тысячи дорог на перекрёстке.
Господи, скажи, какой мне выбрать путь?
Что забрать с собой в своей повозке?
Веточка жасмина сбрасывает цвет,
Сгинуло немало тех свободных лет,
Сединой увиты кудри по вискам,
И не бью я плетью по гнедым бокам.
Не одна дорога виделась очам,
Порастратил силы, роздал по частям.
Кони приустали, ветер приутих,
Только поздней ночью снится топот их…
Ветер, ветер, ветер дует,
Гнёт степной ковыль,
Бьют копыта по дороге,
Поднимая пыль.
Кони, кони, мои кони
Мчатся в никуда…
Не просите – не вернусь я:
Полно, господа…
Ветер
© Copyright: Александр Лынник, 2023
Свидетельство о публикации №123050904253
Свидетельство о публикации №123050904253
Рецензии