Я рос, я врос, я перерос,
Я перечувствовал годами.
Я, как хасидский узкий мост,
Над пропастью завис, веками
Мой маленький и гордый Цви,
Цвириканьем внезапной веры,
А после - шпагой флибустьера -
Крик Пушкина: "Майн херц, - лови!"
И пил перцовку Стомадор
И рыли хОды злые мыши,
Но ты, мой друг, меня не слышишь,
Смятенной поступью, как вор
Крадёшься, рифмою звеня
И шелестя страницей будней,
Мой стих - мой маленький и скудный,
Как танка мощная бронЯ!
Чудю...
© Copyright: Олег Стоеросов, 2023
Свидетельство о публикации №123050902852
Свидетельство о публикации №123050902852
Рецензии
А кто не любит почудить...
Из строк стихи соорудить...
"Изюминкою" две строки,
Которые мне так близки:
"Мой стих - мой маленький и скудный,
Как танка мощная бронЯ!"
СПАСИБО, ОЛЕГ. ВДОХНОВЕННЫХ ДНЕЙ И ЛЕТ!
Николай Вершинин 2 21.05.2023 07:39 • Заявить о нарушении
Из строк стихи соорудить...
"Изюминкою" две строки,
Которые мне так близки:
"Мой стих - мой маленький и скудный,
Как танка мощная бронЯ!"
СПАСИБО, ОЛЕГ. ВДОХНОВЕННЫХ ДНЕЙ И ЛЕТ!
Николай Вершинин 2 21.05.2023 07:39 • Заявить о нарушении