Они вжимались грудью в грязь,
Обнявшись с полем у дороги.
А он чесал не торопясь,
Им по спине на солнцепёке.
Работал точно как часы,
Как механизм немецкой марки.
Они лежали как цветы,
В тетради мелкие помарки.
Не прочитать им текст судьбы,
Не ведомы пути господни.
В крови тетрадные листы,
Душа теперь в одном исподнем.
Им через тракт не перейти,
Не проскочить десяток метров.
А он работал как часы,
Прочёсывая сантиметры.
А за спиной лежит земля,
Там где стоят родные хаты.
Там где не сеяны поля,
Где ждёт жена с войны солдата.
И он встаёт зажав свой страх,
Рывком от поля оторвавшись.
И с криком рваным на устах,
Бежит с винтовкою обнявшись.
И ветер терпкого свинца,
Срывает клочья гимнастерки.
Не отвернуть уже лица,
За десять метров до пригорка.
Десять метров
© Copyright: Михаил Стриковский, 2023
Свидетельство о публикации №123050900156
Свидетельство о публикации №123050900156
Рецензии