Сколько грусти, сколько слёз - не счесть вовек...
День Победы - голубые небеса,
А под ними белокрылы облака,
Словно скалы в пиках ельника леса,
В поволоке томной, вьющейся слегка.
Всюду зелень, щебетанье дивных птиц,
И жужжанье обезумевших шмелей,
И свеченье предрассветное зарниц,
А под вечер крики серых журавлей.
Прилетели, слышу мерный бой часов,
Под рыданье, в скорби ныне, медных труб,
Разделённых на сто тысяч голосов,
На безмолвье у Огня бескровных губ.
Май, девятка, день Победы - грусть-печаль,
Наши деды - в небе синем облака,
Предо мною в дымке сизой только даль,
А за мною - в зыбком мареве века.
9 Мая
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123050901075
Свидетельство о публикации №123050901075
Рецензии