Он жил как все, но чуточку не так,
Его мы слушали в Афгане и в горах.
Он пел о том, какой в Стране бардак,
И проповедовал Отвагу, а не Страх.
Он обходил флажки и все запреты,
О штрафниках сказал впервые слово.
Своих любимых он сажал в Кареты,
Он ИМЯ получил: Высоцкий Вова.
Поэт играл со Смертью даже в прятки,
Он нам писал, он жил, он хрипло пел.
Ушёл от нас на пятом он десятке,
Сам Господь Бог тогда оторопел.
Он подарил Стране своей Жеглова,
Из сил он рвался и из сухожилий.
Покойся с миром, наш любимый Вова,
Тебя за сорок лет мы не забыли...
Справка:
Сожалею, что молодёжь слушает трёхстрочную дебильную Попсу и читает четверостишья московских Лауреатов, пишущих Ни о Чём. Не от кого ума молодёжи набираться, не от кого. Да-а, уж...
Высоцкий. Часть 2
© Copyright: Юрий Башилов, 2023
Свидетельство о публикации №123050808118
Свидетельство о публикации №123050808118
Рецензии