Моему деду. 43-й

Сегодня утром деда вспоминал, он без вести пропал, в январь на сорок третий.     Был Сталинград, мороз там был, снега по пояс и рваное столетие.                И тысячи солдат, как монолит один, шли в снег под жалящим, свистящим, смертоносным Жалом. И падали. Безвестные герои, без любви и без родных.                За Родину и за детей, которых в деревнях оставили.                А в снег упал - там все. Уже не встать. Не вылезти наверх и не подняться.      
Там темень, кровь, горячий снег. Там смерть гуляет в поле, братцы.                Рвет ленты пулемет и старенький затвор не щелкает как надо на винтовке.           И пальцы так примерзли, как стекло. И страшно в двадцать восемь стать героем.                Откуда было знать, как надо воевать? В деревне не учили бить по танкам.           И может лучше было им озимые пахать, но вот же снова, сволочи не дали.                А бабушка потом одна, одна за всех и за отца и брата, одна как перст растила      И кормила пятерых, но вырастила же, не бросила, не убежала.                История циклична, говорите вы, вот не уверен я, ей богу, но также рвутся в поле Под огнем, омытые в крови, деды и братья, сыновья, за Родину, за жен, и также,  Как тогда, кому-то не хватает папирос, патронов … Солнца.                Один вопрос к вам «чудаки» - заокеанская аристократия войны.               
Кого вы там хотите победить? Наших дедов? Наивные дворняжки королей.        Продажные дешевки от войны. Вам не хватает чужой, солдатской крови? Доколе?                08 мая 2023 г.     Санкт-Петербург.